viernes, 23 de septiembre de 2016

Pablo Montoya: Ginastera


Pablo Montoya
















La pampa es una palabra que todo lo nombra. Un eco de confrontaciones
entre bárbaros y civilizados. Tierras desprovistas de árboles y colinas.
Amaneceres que remiten a la embriaguez expansiva de un dios infantil. 
Sus hombres que aman el trabajo y el valor. Y las mujeres fieles y las
nostalgias provocadas por los atardeceres. Cuántas veces me he recostado
en esta pampa hecha de timbales, cornos y contrabajos en crescendo.
Praderas que se parecen al pedazo de cuchillo que un muchacho blanco,
vuelto indio durante años, encontró en un resquicio de su casa no olvidada.
Cuántas veces imaginé llanuras sin límites en las cuerdas del violín . Las 
vacadas cruzando la distante prolongación de las gramíneas. Pero hay algo
en esto forzadamente grandioso. Los matices nacionalistas. La rimbombancia patriótica. Esa pretensión de hallar una identidad que poco se aviene con la 
tierra cuando el hombre es apenas un esbozo sobre ella. Cómo sería la  pampa
sin los hombres. ¿Las noches sin que los ojos de nadie puedan contemplarlas?
Prefiero acomodarme en el sillón. Aquí en esta chimenea de Envigado Y escuchar
la Canción al árbol del olvido. Sentirme protegido en su desposeimiento. 
Sabiendo que la ausencia del amor es más perenne que cualquier
celebración telúrica.


Pablo Montoya (Barracabermeja, 1963, Colombia) Poeta y narrador. Ha estudiado música y luego letras. En 2015 obtuvo el premio Rómulo Gallegos por su novela: Tríptico de la infamia. Reside en Medellín.





jueves, 8 de septiembre de 2016

José Manuel Arango: poemas con perro




José Manuel Arango

























Señor y perro


1

El señor
y —echado al lado suyo— el perro.
Han parecido por parecerse, el señor y el perro.

Y, de pronto, el perro se alebresta,
las orejas se paran.
Una mariposa lo incita,
sale ladrando.

La mariposa llega,
llega y se alza,
va y viene. Vuela,
traza anchos círculos,
baila.

Parece divertirse burlándolo,
se sabe lejos de su alcance.

2

Ahora el perro gruñe entredormido.
Quién sabe qué sueños lo inquietan.

(Rilke veía una máscara
en la faz peluda del perro.)

Montañas

1

Con el vaso en la mano, mirando las montañas,
le acaricio el lomo a mi perro.

Estas montañas nuestras
del interior,
casi olvidadas de tan familiares,
casi invisibles de tan vistas,
no es seguro siquiera que no sean
enseres en un sueño.

Estas montañas hoscas
que se adelgazan,
que se ensimisman en notros.

Ya sólo acaso una manera
de la voz,
del paso,
del gesto.


2

Me gusta acariciarlas siguiendo con los ojos
morosamente
sus líneas abruptas,
mientras en sus dorsos la luz
de modo imperceptible
va del verde al azul
al violeta.

Me gusta acariciarlas con los ojos,
como acaricio
el lomo de mi perro con la mano
libre.


José Manuel Arango (Carmen del Viboral, 1937- Medellín, Colombia, 2002). Poeta y traductor. Ejerció como profesor de filosofía y de lógica simbólica en la Universidad de Antioquía.




Jorge Rivelli: matan al mensajero & roban las cartas


Jorge Rivelli



























….el miércoles 23 de diciembre de 1888 a las 23:30 horas……………………..gabrielleberlatier
recibe en el burdel 1 rue du bout….. dearlés……………..………la oreja de vincent van gogh
…………………………………………………………………………………………………………………………………..
…………………………………………………reserva su cuerpo a los lobos con la boca llena de sangre
…………………………………………………& cada solitario pasajero del burdel………………………….
…………………………………………………aúlla bajo la luna en el bar de la esquina…………………….
…………………………………………………reclamando la carne & la oreja & al mensajero fatal….
…………………………………………………………………………………………………………………………………..
…hubo una época de cartas…hubo una época de carteros……………………………………………..
…la misiva de amor…la misiva de despido…la misiva de cita…la misiva de suicidio o sea
señor juez…la misiva de viaje con postal………………………….+ el uniformado que cargaba
+ buzón rojo en las esquinas + el sonido del sobre deslizándose por debajo de la puerta
+ la lectura el llanto la estampilla la lengua & el correo………………………………………………..
………………………………………………………………………………..........................................................
…te fuiste con el ruido de las moscas en la ventana & la lluvia……………………………………..
…o domina el pretérito porque estamos muertos…………………………………………………………
……………………………………………………………………carta quemada carta mojada carta perdida
………………………………………………………………………………………………………………………………….
………..calle la loma barranca seca magdalena contreras…tomar viaducto segundo piso del periférico con dirección sur..…salida hospital ángeles…señalamientos de los dínamos & edificio delegación…parque de la vieja estación de trenes en la calle de adoquines cruzar un tope…la primera a la izquierda es mi calle (empedrada en bajada) portón blanco grafiteado
………………………………………..dijo leo para llegar a la casa del gran artista guillermo meza
…………………………………………………………………………………………….queridos carolina leo lola
…………………………………………………………………………………………………………………………………..
…ella se fue………………………………………………………………………………………………………………..
…con el dolor de la bestia……………………………………………………………………………………………
…entre sus tetas…………………………………………………………………………………………………………
…con el deseo del pueblo…………………………………………………………………………………………….
…entre paréntesis………………………………………………………………………………………………………..
…con el alma golondrina…………………………………………………………………………………………….
…en las esferas…………………………………………………………………………………………………………..
………………………………………………………………………………………………………………………………….
………………….……………………hubo un tipo que pintaba flores de colores fuertes en la ciudad
……………………….…………………dijo que su vida vale una mujer capaz de romper la ciudad
……………………………………….dijo que la ciudad es una mujer con la oreja de un campesino
……………………………….………….dijo que el campesino amaba a la mujer pero no a la oreja
…………………….…………………….dijo que la ciudad la mujer & la oreja matan al campesino
………………………………………..dijo que el mensajero lleva las flores a las tetas de la ciudad
…………………………..……………..dijo que la pintura la oreja & el campo matan al mensajero
…………………………………………………………………………………………………………………………………..
…era temprano cuando viste la pálida & fría piel con la carne desgarrada…….………………
& la sangre seca en el piso + unos emotivos versos de amor escritos en la pared…………..
…………la hoja de la navaja brillando en la mesa de luz………íntimo & seductor filo de luz
…………………………………………………..mujeres a mí!!!………………………………………………………
……………………………una carta un poema un café una copa de vino……………………………….
……………………………………………………………………………………………………………………………………..era la noche que vos sabías consumir………………………………………………………………………..
…..entre vahos de pequeñas historias…………………………………………………………..................
…………………………………………………………………………………+ una botella entre tanta quimera
………………………………………………………………………………..……como una pluma del rara avis
………………………………………………………………………………………………………………………………….
….ellos viajaron con la esperanza de volver a su ciudad cuando la ciudad eran ellos & la esperanza el papel escrito con el rayo de sol & sus epopeyas…..……….se clavaron el mescal 4oo conejos & nunca volvieron a la superficie…………………………….solo escribir bajo tierra
…………………………………………………………………………………………………………………………………..
…le regalo al cartero mis hojas mis versos……………………………………………………………………
…un huracán de voces sepultadas……………………………………………………………………………….
…las cartas la oreja la aurora boreal…………………………………………………………………………….
………………………………………………………………………………………………………………………………….
………………………………………….………entonces me senté en un bar con moore&bukowski
………………………………………………….el viejo alzó su copa y dijo………………………………………..
lo que hay que saber………………………………………………………………………………………………….
van gogh se cortó una oreja……………y se la dio a una puta…………………………………………….
……………………………………………………que la tiró muy enojada………………………………………….
van gogh...……………………………………las putas no quieren orejas…………………………………….
……………………………………………………quieren plata…………………………………………………………
………………supongo que esa es la razón por la que fuiste un pintor tan grande…………………
…………………………………………………..no entendías muchas cosas más……………………………….
…………………………………………………………………………………………………………………………………..


 Jorge Rivelli (Buenos Aires, 1954) Poeta y editor.

Graciela Maturo: Orfeo canta





Graciela Maturo

























a  Alfonso Sola González
y  Mignon Maturo




I


Bello don que muy pocos escuchan
en el bullicio de la feria,
la música desciende de los cielos.

Un niño vagabundea junto al río
abrazado a un pequeño violín,
lejos, en Paraná.
Los jacarandaes azules se deshacen
y gimen suavemente los sauces
tocados por la dulce tristeza de existir.

Miro al niño sentado en la barranca alta.
Grises brillan sus ojos bajo la gorra gris
mientras sonríe apenas
persiguiendo los pasos de una paloma esquiva.
Lentamente se yergue en su ropa de domingo
y empieza a despedirse de las islas doradas,
del río rumoroso,
del rito de la tarde.

Vuelve por la avenida sombreada y es feliz
porque sus ojos han recibido la luz
y su frente ha sido castigada, una vez más,
por la Belleza.

El viento mueve los rubios cabellos
del elegido
y entre las hojas húmedas
se abre paso el chistido fugaz de los pájaros.

Sobre el Paraná majestuoso
ruedan los barcos de naranjas.


II


-De la fuente bebí,
del agua dulce y escondida
entre piedras de musgo.
Bebí y mi propia sed se acrecentaba
en la felicidad de las hojas recién nacidas.

(Sobre verdes colinas azuladas
cantan los linos su pasión celeste.
La bóveda del cielo se sostiene en los campos.
Bajo el parral aguardan los amigos
para partir el pan, el poema y el vino.
Todo canta en silencio. El padre es joven
y trae su sombrero de paja y de inocencia.
La madre es bella y peina su pelo de oro viejo.)

-Sólo yo hallé la fuente. Sólo a ella
podré ser fiel.
Allá bebí una sed que no sacian las uvas
con su carne de ámbar.
Allá escuché la música victoriosa y terrible.

Oh desdichado amor, amor dichoso.


III


Ella danzaba leve sobre el mundo.
Era la estrella, Esther,
y Beatriz, la dichosa.
Sobre la fina cintura giraba persiguiendo
la huella de la luz en el ala de un pájaro.

Danzaba en las colinas
entre los girasoles
amarillos y altos.
Danzaba en la lentísima barca
que cruzaba las islas como una sombra blanca.

Danzaba y era su cuello frágil y erguido
como el tallo de un ánfora.
Su voz colmaba el aire de palomas azules,
sus ojos derramaban azucenas de nácar.

Danzaba por los parques,
por las sombras del día
donde aparece el ángel de la muerte.
Danzaba entre las tumbas
sobre el agua
cubierta de magnolias y pétalos celestes.


IV

Así como Leandro enamorado
cruzaba las peligrosas aguas verdinegras
del remoto Helesponto
para alcanzar la ardiente orilla de Hero,
riente, así venías, rodeado de felicidad,
en esos días luminosos y graves.

Llegabas, sí, lejano, portador de la música,
a Santa Fe la antigua, del balcón entornado,
amante de sus calles de viejos paraísos,
sus conventos, sus aguas,
sus barcos enmohecidos.

Eras Leandro, hermoso como un delfín de oro,
con tus trajes nostálgicos
y tu sombrero de otro tiempo.
Leandro que llegaba a mi jardín,
a mi aldaba, a mi pecho, a mi ventana.

Venías con jazmines y poemas,
con anillos de sueño y melodía,
con libros que nos hablaban del amor.
Venías con tu violín del alba
con ramas y pedazos de camalote verde.


El viento movía los paraísos en la noche naciente.
Soplaba sobre la fragilidad de nuestras vidas,
deshacía despacio la corona de hierbas
que Leandro tejía para su ninfa Hero.


V


El amor fue un sol violento y descendido
a la tierra
que maduraba espigas y aromas a su paso.
Venía como un toro de espumas por el agua
desatando el reír de las acequias
en días de vendimia.

Absortos nos miraban los niños
desde nosotros mismos
desde otros,
en patios de racimos y claveles.
Oh jazmín placentero del verano,
naranja dulcísima de invierno.

Todavía nos piensa un olivo gris
y una vieja estación con malvones aguarda.
Corolas de fuego cubrían nuestra orfandad
en calles polvorientas y dichosas.

Cantabas en las altas madrugadas.


VI

-Canto en el viento y es un viento oscuro
el que en mi pecho canta.
Triza el aire el graznido de un pájaro que agoniza
entre palmas caídas y abandonadas.

Dónde estás, Anabel de las colinas,
junco, jaramabo, uva dorada,
dónde estás.
El perro que amabas gime en el jardín
y en la casa danzante como un barco
sólo veo una triste marioneta
bailando un tango cruel.

Quién sostendrá la rosa, el débil fuego
de ramas húmedas y crujientes.
Quién cuidará la frágil porcelana
esparcida entre piedras grises.
Ya no pondrás tu mano sobre mi cansada
frente para decirme: Es la alta noche,
duerme.

El viejo piano ríe con su risa macabra
y se ha roto el espejo que guardaba tu rostro.
Sobre mi puerta crece una amapola gigantesca.


VII

-Cielo lívido de vidrio,
valle seco
donde se mueve lento el escorpión.
Ramas retorcidas y grises de Guaymallén
sin hojas y sin pájaros.

Sólo espectros transitan por estas soledades
donde antes habitaron las risas y los juegos.
Todo es soledad en la tarde de junio
en el páramo resquebrajado
donde nadie contesta.

He vuelto desde la sombra
para decirte, amor, que he comprendido.
Busco el resto de savia demorada
en las viejas cortezas de la vid,
espero ese milagro del renuevo naciente
en la negra ceniza de mis huesos.

Sobre las ruinas de nuestra casa
se mueve la mariposa viva de mi alma.
Todo es serenidad, silencio, muerte.
Hallé mi antiguo violín
roto entre escombros.


VIII


-Amor, he vuelto con la primavera,
para hablarte en el aire luciente de la mañana.
He querido volver a la casa del fuego,
a la estación de los trenes fantasmas,
al cerro de retamas y violetas.

Desde estos ojos nuevos de mar abierto
he vuelto para verte.
He vuelto para cantar otra vez en el anochecer
y en las celestes madrugadas
cuando la luna barre suavemente los cerros húmedos.

He vuelto para abrir un libro amado
donde juntos hemos encerrado flores vivas
que perfuman tus manos.
Para decirte que nada ha muerto
que la música sigue colmando los espacios
con el rugido fiel de la belleza.

Amor, he vuelto para que comprendas
que un amor más poderoso que el nuestro
nos envuelve en su aliento puro de eternidad
y nos lava del tiempo .
Escúchame amor mío,
escucha el canto nuevo.


IX

Ha cantado otra vez en la catedral de la noche.
Cuando sólo algún pájaro anochecido vela
cuando la luna calla
y el ángel sonríe, ciego.
Pude escuchar su canto rozando las ventanas
y las cañas unidas de nuestra casa.
Su voz acariciaba la cabellera de los álamos
el laurel, las ásperas piedras, el retamo.
Penetraba en las mansas alcobas y besaba
la frente deshabitada del que sueña,
la mesa, los tiernos retratos, las cucharas.


El canto vuela lejos
sobre tumbas desiertas
donde una mano temblorosa ha escrito
un nombre amado.
La voz se confunde ahora con el viento,
ríe en la inmensidad de los espacios
dibuja la arquitectura incomprensible y bella
de una rosa.
Es un viento de esporas y semillas
un canto de otro mundo que me moja la frente
con la palabra viva de la resurrección.


He escuchado la música que baja de los cielos.


Graciela Maturo (Santa Fe, Argentina, 1928) Poeta, ensayista y docente.